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　　罗敷跟她绕：“赚钱。”
　　女人冷笑一声，那股子风流缠绵的劲儿没了，露出点藏在假面后阅尽千帆的清醒。
　　“往南边走，赚不了钱，命也得搭上。”
　　风比先前更大了。张穗半掩着手，鼓成一道小屏，藏谜一样：
　　“这世上，不是所有人，都有季庭柯那样的命。”
　　话顶到头了，走出半路的季庭柯似乎有所感应，他忽然回头：
　　罗敷抱了他和面的不锈钢盆，冲他摆了摆手。
　　远处巷首，汪工开着他那辆小面包，侧身探出窗户、他按了按喇叭：
　　“让让，让让啊。”
　　汪工的名字就叫汪工。
　　他不像一般做活、做泥瓦匠的工人，“工”是统称，姓李叫“李工”，姓陈叫“陈工”。
　　他的身份证上，就叫汪工。
　　就连罗敷第一次听，都以为汪工在诓她。
　　年轻人的男人挠着头辩解，他说——
　　早些时候，他也问过家中长辈。那时，枯瘦的老人吧嗒、吧嗒抽着卷烟，回了一句：“贱名好养活。”
　　这个道理，汪工自然听过。
　　但谁家的贱名，单字一个“工”？
　　简直像是生下来就为了打工的。
　　这贱名，未免也他妈太贱了点。
　　汪工绷紧了掌心往车下抬鱼，手背抻得发了白，腮帮子鼓鼓，腔调像是从胸膛里憋出来一样。
　　他惯会说好话哄人，当下又存了替季庭柯套话的意思，舔着脸逼过去：
　　“罗姐，也给下碗面？每次送鱼的零头，抹得那叫个别无二话。”
　　凑近的时候，隔夜、淡淡的酒气飘来。
　　罗敷想起昨夜，季庭柯微醺的那一眼。
　　她掏了掏冰箱，收拾出一把压箱底的挂面。
　　只有这个，汪工没敢挑。
　　烧水，水在锅里咕噜咕噜翻泡，热气蒸腾、熏了罗敷的眼。
　　“昨晚，你和他喝的酒？”
　　他，指的是季庭柯。
　　汪工来回擀他那两双筷子，像登台表演前活跃快板，他一拍大腿：
　　“季哥，这都告诉了？”
　　他会侃，连吹几个排比，一秒都不带停的。
　　直说到面在锅里软趴趴地胀开，嘴皮子才磕碰到：
　　“看上季庭柯的老板娘，从这条后儿坪街排到了巴黎、他却非得来做个臭片鱼的。”
　　瞧她半晌：
　　“但要我说，罗姐指定不能这么肤浅，哪能为了这浅薄的男色，追到一屋里。”
　　说罢，夹了口面一吸溜。
　　烫、咸。
　　汪工几乎要呕出来了，在罗敷近乎逼视的目光里，又是一响巨大的吞咽声。
　　她幽幽地，微眯着眼睛打量他，良久：“他身材不错。”
　　洗手间外匆匆一瞥，深重的毛发、分明的肌肉、紧绷的筋络，化成此刻窗外，单手拎着一袋面粉的身影。
　　季庭柯听到了。
　　他没有及时进屋，黑着脸候了十几秒。
　　汪工嘴里咸得发苦、更不敢去喝面汤，从前台偷顺了瓶沙棘汁，皱巴巴地寽不平舌头：“季哥。”
　　把人吆进来，季庭柯拧着眉、刻意离他远了些。
　　男人表现得有几分嫌恶：
　　“什么表情。”
　　汪工舌尖蘸得黄黄，烫的、咸的、又是酸的。
　　他喘了口粗气，问季庭柯：
　　“你回来的时候，看见巷子口、红梅商店里——负责卖盐、卖调料的小媳妇了吗？”
　　“没。”
　　而后，那年轻人肃穆地板起了张脸：
　　“那一定是被罗姐打死了。她打死卖盐的了！”